На склоне лет мой ненасытный разум
хранит немало всякой ерунды.
Нетвёрдых смутных знаний метастазы
теряются, и не найти следы…
И где-то в закоулках клеток серых –
где с памятью случается беда –
в угрюмых, странных гротах и пещерах
живут давно прошедшие года.
И мне уже не вспомнить, как всё было.
Но всё равно они живут в мозгу –
и друга драгоценного могила,
деревня на высоком берегу
у глинистой извилистой дороги
среди заросших брошенных полей...
Там дуют ветры, полные тревоги
за судьбы бедной родины моей.
2020
* * *
Пустынный город.
В нём тебя не встретит
ни человек и ни автомобиль…
Гоняет в пустоте налётный ветер
белёсую удушливую пыль.
А в небе облаков закатных стаи
стремятся за размытый горизонт.
За ним, устав, но не переставая,
штормит встревоженный Аксинский Понт.
А здесь покой обманчиво безмолвный…
Настала долгожданная пора.
Весеннего тепла струятся волны;
погода в этот день на них щедра…
Неправда всё!
Нет в городе покоя,
есть только гробовая тишина.
И горе неизбывное людское,
что за собой оставила война.
2018
* * *
По Э.Шляпникову
Поёт соловушка родимый,
не зная, что на мураве
погибли мы неумолимо.
Лежим в доспехах на траве.
А на груди блестят медали,
кольчуги и мечи блестят.
До дыр изношены сандали,
глаза потухшие глядят
за горизонт.
Там возле речки
деревня, где родился я,
где спал на старой русской печке
и рядом где спала семья.
Душа ещё теплится в теле,
но видно, скоро отлетит.
Вороны, чую, осмелели.
Одна из них в меня глядит.
Наверно, глаз ей мой по нраву.
Сейчас клевать его начнёт.
Чем бы огреть её, шалаву?
А то ведь точно заклюёт!
И вдруг услышал мёртвым ухом
я голос матери родной:
- Сынок, сынок, не падай духом!
Тут что-то сделалось со мной.
Восстал, как Феникс, я из пепла,
во весь свой рост я встал с земли.
Мой организм на диво крепкий –
Его в деревне родили.
И я пошёл сквозь гвалт вороний
в свою деревню прямиком.
Где батя родный похоронен,
где мать моя, где с печкой дом.
2012
|
