Почёта книга – книга мёртвых.
Собрание имён и лиц,
Делами созиданья гордых
Рабочих, смотрит со страниц.
Всё, что теперь она давала –
О прежних временах намёк.
Её из тёмного подвала
Как археолог я извлёк.
Моя дорожная контора
В его условиях сырых
Держала документов горы,
И мне пришлось копаться в них.
И я нашёл её случайно.
Нашёл как некий саркофаг,
Наполненный нетленной тайной,
Среди наваленных бумаг.
Я книгу вытащил на воздух,
Открыл тяжёлый переплёт, –
И на меня легко и просто
Повеял не подвальный тот
Сырой заплесневелый запах,
А дух весенних тополей,
Услышал я салютов залпы
Над ширью родины моей,
Сдувал обрывки снов блокадных
Весёлый ветер над Невой,
И лился звонко и прохладно
Смех мостовщицы звеньевой.
И до чего она прекрасна!
Сама как вечная весна!
Но по глазам её мне ясно,
Что многое перенесла.
Она мне в бабушки годится,
Но ей на фото тридцать лет,
И невозможно не влюбиться,
Хоть на земле её уж нет.
Как незаметно и как скоро
Проходят годы и века!
Каких миров, каких просторов
Соединяет берега
Она теперь? И если можно,
Пройдя дорогу до конца,
Рассчитывать на милость Божью,
То я просил бы у Творца:
«Позволь, хотя бы отдалённо,
Увидеть ту которой нет,
Когда из этой жизни тёмной
Ты извлечёшь меня на свет».
|
