/К Анне Ахматовой/
Сны вещие – они с тобою, Анна.
Неумолимы, яростны…
близки…
Удушье невменяемой тоски…
Бесстрастье, сталь холодная капкана…
Отчаянье, сдавившее виски…
Строка, строка…
Чудесный дар строки…
Какое несравненное блаженство! –
подумают иные…
Всё не так.
Душа желает в чёрное одеться…
А сердце разрывается…
В слезах –
само жестокой участи проклятье,
увитая злой памятью судьба…
А шёлк того причудливого платья
подчёркивает – как же ты худа…
Оглохнуть – чтоб по-новому мир слышать.
Стать мученицей – на глазах у всех.
Но говорить застенчивее, тише…
Ведь не перекричать двадцатый век…
Как страшен суд немыслимых пророчеств
предчувствием сбывающихся бед…
О, Господи, не дай..!
Предрешено всё.
Неумолимость – вот Его ответ.
Смиряйся, поглощённая страданьем,
Изъеденная им до тошноты…
Оно во всём – в рыданиях, молчанье…
Оно во всём, – чего коснёшься ты!
Не всех несчастий мера постоянна…
Но кто бы знал, где истинный предел?
Сны вещие – твоё проклятье, Анна…
Как будто затянувшийся расстрел…
----------------- * * * ------------------
/10.VII.2012 г./
|
