Строка, как пуля, просвистела
И обожгла огнём висок,
Но за живое не задела,
Хоть был посыл её высок.
А я жалеть о ней не стану:
У нас все встречи впереди.
Они, как кнопочки баяна,
Рожденья песни ждут в груди.
И, словно дети, непослушны –
А ты попробуй их уйми!
И бьют по нервам равнодушных
С утра до ночи: «до, ре, ми!»
И суть приходит фантастично,
Рождаясь из занудных гамм…
Лишь надо верить фанатично,
Не поддаваясь эротичным
Проулкам по чужим рукам. |