Холодный тюль дождя. Молчащий двор.
В обносках шелковых берёзы в танце.
Гоняет ветер редкий крик ворон.
Пришла пора осеннего романса.
Кольцо звенящих тонких хулахуп
Сливается в движеньях реверанса.
Сегодня вечер на событья скуп.
Пришла усталость в поиске баланса.
И для неё заварен крепкий чай,
А в чашке мёд с цветочным ароматом.
Чуть слышным эхом: лаской приручай...
Хруст в кулаке до боли сжатом...
И призрачность становится игрой,
Реальность размывается туманом,
и время разрезается фрезой,
Став полотном в покорности незванной.
А за окном как метроном карниз.
Огонь из листьев - эпикриз? Эскиз! |
