поэты уходят в смятении
отсутствия результата
на верхнем пределе таланта
развёрнутого прозрением
поэты уходят молиться
за нас возносить молитвы
которые меткой транскрипцией
в сознание прочно забиты
уходят они на распятия
обряд вивсекции Словом
придуманный старым Богом
величественнейшим проклятьем
и во всё НЕБО стоном
неумолимость счастия
поэтов уводит усталость
настырная скучная дура
ведь ей не престало думать
такая постылая странность
поэты уходят в молчаньи
не высказав и половины
поскольку до сердцевины
на вкус обречённо двоякой
не только крутыми извилинами
душой далеко не всякой
вобще-то они не уходят
меняют перекладные
тела
бесконечно шальные
земные
святые отныне
и бродят по-прежнему бродят
меж нами тупымитупыми
уродами на уроде
поэты уходят не вовремя
причитает среда непоэтов
«ах, сколько одним только именем
смогли бы
создать…»
дальше поэт:
- Силуэтов?
нашитых из тряпок
кукол
набитых несвежею ватой
воображеньем измятым
риторикой грубой и глупой
и пе-ре-черк-нув начало
наставив вопросов кучу
надеюсь не сильно наскучил
тем более
что не случайно... |
