Пью прохладный туман сентября,
наслаждаюсь остатками лета.
Осень, в пёструю сказку одета,
снова с нами и... снова не зря.
Томный крик журавля - грустный миг,
медный лист, в отражении солнца,
сиротливо кружит вдоль оконца...
Вот такой он, у осени, лик.
Как кораблики глянцевых луж
ветер гонит увядшие листья,
над землёю уныло повиснет
серый дождь – содрогание душ.
Призрак осени снова возник,
мы, бывает, жалеем об этом.
От того, что прощается лето
дорог в нем каждый день, каждый миг.
Безмятежны и ласковы дни.
За окном свет и зной уходящий,
шмель кружит, так усердно жужжащий
и он счастлив... ты это пойми.
Я не знаю, что будет потом.
Занырну в наступившую осень...
Что я счастлив сейчас очень, очень,
вновь признаюсь я ей шепотком.
Станислав Мостовой 31.08.2023
|
