Миллионы стихов ежедневно
Петляют строкою в строку.
Потом исчезают бесследно,
И снова как самки текут…
Жуткое здесь одиночество:
«Приди ко мне, милый друг».
Какое же это творчество,
Быть одною из воющих сук?!
Хвостом лишь махнула Муза,
И сбежались к ней кобели
Со всех бывших окраин Союза,
Полаяли, как поебли.
Но где-то один в целом мире
Богу – свечка, тебе – кочерга,
Настоящий поэт – слуга Лире.
Жаль, что этот поэт, блядь, не я.
Завою, завою, завою,
Да всё лишь собачья брехня.
Не был свободным я волком,
Значит, этот поэт, блядь, не я.
|
