Со Смертью

Я открываю дверь, как будто в никуда,
в прощальный зал, прохладой веющего морга.
Я опоздал —
уже стоит, пожалуй долго
в костюме траурном печальная вдова.
— Пройдёмте, барышня. Прошу меня простить.
Я понимаю, Вам сейчас насколько больно.
Но знали б Вы, в который раз уже сегодня
в хоромы эти мне приходится входить!
Прошу сюда. Я Вас оставлю тут одних.
Но если что, —
я буду рядом здесь, за дверью.
Что ощущает там она, вдвоём со Смертью?
Уж не раздастся ли за стенкой, её крик?
И вот, она уже выходит, чуть дыша,
и вытирая слёзы, шепчет:
— Бога ради...
О, боже, как она прекрасна в этом платье
среди навозных мух, летающих жужжа...