Я снова к Вам растерянный, с мороза,
В заветный мир ванили и духов,
И ведаю, что жизненная проза
Для Вас куда значительней стихов.
Вам так идёт халатик из Китая
И этот шёлка мягкий перелив,
Позвольте, я, сегодня прочитаю
Одну страничку сбитых в столбик рифм.
Всего шесть строф, но кажется, что мало,
Здесь рифмы нет и я уже погиб,
Вы от меня скрываете бокалом
Припухших губ насмешливый изгиб.
Уже почти забытый запах лета,
И дразнит глянец тоненьких чулок,
А Вы сидите с длинной сигаретой,
Пуская дым куда-то в потолок.
И хмуритесь моим стихам не веря,
Мол, не из поэтических светил.
Через минуту, закрывая двери
Забудете того, кто приходил.
Сумбур в речах, и сказано так много,
Я к Вам зашёл, увы, в последний раз,
Пусть второпях, не очень верным слогом,
Но это всё написано о Вас.
|
