Мой Божий Дар! Вернись ко мне! Не бойся!
Я пред тобой ничем не согрешу.
В пустой квартире нет многоголосья
И я не то, мне кажется, пишу.
И это «Что-то Кажется Не То»
Стоит в дверях, как маленький сынишка
Одетый в прошлогоднее пальто
/Вчера – пальто, сейчас уже – пальтишко/.
Фигня! Я сам торчал из рукавов
/Как Ты Успел За Лето Подрасти/.
Когда-нибудь банальность этих слов
Перечеркнёт банальное «Прости»
Прости за то, что в доме ни рубля,
Вопрос «Купить?» мутирует в «Зачем нам?»,
За то, что папа, Творческое Тля,
Мечтает стать когда-то чьим-то «Членом»?
Сынок потом когда-нибудь поймёт,
Сложив на полке томики Поэта,
Что жизнь была, не то, что б сладкий мёд,
Но Божьей Искрой, все-таки, согрета.
Сообразит без папиной подсказки
И навсегда запомнит не «рубли»,
А то, как мы читали вместе сказки
И засыпали… спали… пали… ли…
Ну, всё. Проснулся. Кажется, пошло.
Под громадьё задач, идей и планов
На лист ложатся строчки хорошо,
Одна к одной, без видимых изъянов.
И даже есть эпиграф к новой книжке –
Два слова: «Нерожденному Сынишке» |
