Поклон в надежде думать одному,
Ему считаешь ты свою вину,
Где слово - счёт в наивности твоей
Не выручает догму времени в уме.
Прорыл застенный мир и этим рад,
Ты был бы в том отчаянию - раб
Иметь свою причину в тон любви
И ночью выручать плохие дни.
Не стал внутри проклятием себе,
Ты форму сна не выручил и мир
Не твой пародий злобный конвоир,
Не пядь во лбу причинности умов.
Как долгий век, в котором ходишь ты,
Не выручая явь и не клянясь ей в свет,
Что ночью ты хоронишь этот век,
А днём ему изображаешь смелый рай.
Не обезумел жить и не клянясь вослед
Ты прожил дилетантом много лет,
Прищуривая спесь вокруг людей
Из чёрной воли думать - им на днях.
Забыл, но думал личностью прошла
Пролитая свобода в сердце зла,
Что ночью слышит вой других людей
И их не выручает в свет идей.
Поклон и месть культуры в обиход
За твой сторонний номер жизни той -
Несмелый путник личности, что гроб
Внутри истории, что выручает в свет.
Простыл и свет прослыл любовью ей
В культуре той, не выручая дней,
Бежит секунда миром и под стать
Ей выручает свет прелюдий - завтра.
Не стал, клянувшись жить и выручать,
Не злом и ночью в белом свете - вспять,
А думать лично в беге от идей,
Что им сказать под мужество и стать.
То были дни от малых Королей,
Свободы им лежали в сне идей,
Не выручали к страху думать злом,
А ночью в них ходили - за углом.
Не выручали миром в тесных проводах,
Не обижали мысль искусства на глазах,
Умели жить не кланяясь под стиль
И формой света в вечности - прощать.
Не оглянувшись думает мотив,
Что сам он выручает в сердце злом,
А ночью страх им вертит за углом,
Он гордый свет упрёка - за тобой.
Не выручает страх у дальних лет,
Им нет сюжета думать - за мечтой,
Что выручает сердце в голом прахе
Отчётливого юмора пути - в себе одном.
|
