Аптека, улица, фонарь
Под глазом хмурого поэта.
Всё повторяется как встарь.
Текут угрюмые куплеты.
Текут тоскливые слова
И боль рифмуется с ненастьем.
Кружится мрачный карнавал -
Поток стихов про все напасти:
Про страх, разлуку и мечты,
Что неизбежно станут пылью,
Про увяданье красоты
И бесполезность всех усилий...
И в этих строках что-то есть.
Не мудрость. Нет. Лишь часть картины.
Для грусти, поводов не счесть.
Вот-вот поток прорвёт плотину.
Затопит узкий кругозор
И смоет в бездну рифмоплёта.
Лишь потому что он в упор
Не замечает свет свободы
И выбирает только тьму
Иных не видя в жизни красок.
Он сам загнал себя в тюрьму.
Но на замок не заперт разум.
|
У них беда наверно есть.
Но пишут часто про любовь,
Чем будоражат нашу кровь.
Про Родину стихи читаю,
Её красоты представляю.
И про отвагу есть стихи,
Ими гордиться мы должны.
А замечать пустые строчки,
Прочтите и поставьте точки.
Ведь каждый пишет как умеет,
Поэта званья не имеет.
Но каждый пишет от души,
У Вас стихи все хороши...
С теплом З.М.