Кто–то говорил мне, что « поэты,
Просто врут о жизни, о прекрасной.
Может быть, и есть такая, где–то…
Что ж тогда они все так несчастны?
Пишут про закаты и рассветы,
Про любовь, которой не бывает.
Сочиняют нам стихи, сонеты,
Думая, пусть люди почитают,
Да поверят в сказки, небылицы.
И потратят время не напрасно».
Но читатель, пролистав страницы,
Будет думать – так ли жизнь прекрасна?
Многие считают, что поэты
Всё о жизни, о хорошей, просто врут.
Модно люди эти разодеты,
Но душой бедны. И не поймут
Радость, приносимую закатами,
Их сердца не трогает рассвет.
Все вокруг не могут быть богатыми.
Но любой желает жить без бед.
2007 |