Всегда в душе поэты одиноки,
Она у них открыта и ранима.
Понятно это может быть немногим,
Что боль чужая не проходит мимо
Её. И оставляет добрый след,
Который не сотрут уже года
Из сердца. И берёт перо поэт
И чувства изливает он тогда
На чистую бумагу, чтоб опять
Узнали люди о его печали.
А смогут ли они её понять?
И чёрствыми сердца у них не стали?
Но верится, что, может быть, пороки,
Хоть несколько, исчезнут у людей.
Так почему же до последних дней
Поэты все в душе так одиноки?
2006 |
Стоит старушка на морозе...
А из окна -"Зайдешь - порву!"
Чужой беды немые слезы
Скатились в мерзлую траву...