Если пишутся, то что же,
Так и быть: пиши стихи.
Жить без них душа не может.
Для кого-то и плохи.
«Извини, и рифма где же?
Что ты тут вообще наплёл?
Ни строка что, ухо режет!
Не пиши, не можешь…», мол,
И твердят они, талдычат.
Критиков, их развелось
До черта и больше нынче.
Разнесут и вкривь, и вкось,
Ну а сами-то, ну что же
Чем похвастаться б могли
Выдающимся чем может.
Зачастую ноль, нули
И не более того-то
И тебя им не понять.
Выпендриться же охота.
Профи же, от а до ять,
Равных не было и нету,
Разбираются во всём.
Ну а ты пиши, не сетуй.
Мы же в мир своё несём,
То, душа чем жаждет крайне
Поделиться с миром всем.
И безумия на грани
Тоже может быть совсем.
|