Я поднимусь над рекой
этой природы осенней.
Здесь обрету я покой
ровным, чуть слышным течением.
Родины позднюю грусть,
осени ранней томленье
я заучу наизусть,
будто бы стихотворенье.
Только что убрана рожь,
солнцем верхушки оправлены.
Золото вынь, да положь, -
так говорили комбайны.
И разливается синь –
порознь - в лес и закаты.
Господа испросить,
как же мне дальше, ребята?
Кажется, так далеко!
Но ведь у каждого – встречи,
возле небес, глубоко,
каждый духовно отмечен.
В сердце и светлой реке,
в отблесках белой березы.
Так полетим налегке.
Все, как в классической прозе.
Ну, а сейчас бы припасть
к чистой воде и разлуке.
И навсегда не пропасть.
Дай же мне, Господи, руку.
|
