Запахните свой плащ, Шут: наготу философа видно.
Ухмыляется вновь Брут, Всё - продажно здесь, всё - корридно.
Хлеба требуют всё белей, всё кровавее ищут зрелищ.
Всё бессмысленней бунт, всё злей. И неймётся душе в теле.
Закрутит мир аттракционов,
не нами писаны законы.
Лишь в тайнике немой души
грядущий день шепнёт:"Пиши..."
Пиши о том, чем сердце дышит,
как грустно дождь стучит по крыше.
Игру реала, дней качели
зимою заметут метели,
застынут вопли, смех и стоны -
убогих душ аттракционы...
* 
Ухмыляется вновь Брут, Всё - продажно здесь, всё - корридно.
Хлеба требуют всё белей, всё кровавее ищут зрелищ.
Всё бессмысленней бунт, всё злей. И неймётся душе в теле.