Веков смешалась картотека...
Всю ночь, промозглым октябрём,
Мне снится улица, аптека,
И угол дома с фонарём.
И снова ночь, фонарь, аптека,
России дальний уголок,
Поэт "серебряного века"
В костюме чёрном бледный Блок.
Он пишет рвущимся курсивом,
Ломая хрупких перьев сталь,
О том, что "нищая Россия"
На резвой тройке мчится вдаль.
Дубравы, рощи вековые
Шумят тревожно на Руси...
И снова годы роковые,
И снова враг бедой грозит!
А мы в себя впитали мифы,
И предков честь, и отчий кров...
А, может, мы и правда - скифы,
И там, где мы, повсюду - кровь?!
И этот сон мой - небылица
Вопросом в воздухе висит,
Куда степная кобылица
С Россией-матушкой летит?!
|
