Лето – не лето, зима – не зима,
войны и мусор, чумою – тревога,
будто природа сходит с ума –
все против нас и как будто – нет Бога.
Ждем «судный день» и в отчаяньи мир,
прет суицид, только случай предлогом –
в нас и чума, что устроила пир,
в нас и любовь, и страданья от Бога.
Кто создавал этот мир красоты,
чьими стараньями миг каждый ожил?
Но сокрушает все дух пустоты
в алчной потребе, что ты ему должен.
Жизнь ведь не вечна, и тени конца
пали на землю, как птица от дроби,
и ощущаю я муки Творца,
если я – «образ его и подобье».
|
