Мне письма пишут…-
Иногда, но мало их читаю…
Сквозит рефрен средь содержаний…-
За Поэта признают…
«Мол, к Вам пишу я…,-
своего значения не знаю…
Определите ( из контекста… ),
не сочтите уж за труд…».
Опять про травки некие и бесконечные…,
и липовых героев…
Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой,
но, увы ( для них ) кругом обман…
К нему туман… А как без рифмы сочной столь
( но вроде ), меж убогости настроев?
Опять же о душе, где состояние мерилом
постоянным - суть тоска - меридиан…
Опять же о каких-то там
надеждах и печалях…
О радостях неразделённых, почему то…,
да в непознанной и кем-то, их мечте…
И о вчерашнем дне, ушедшем навсегда,
и о желаниях призрачных, да в далях…
И о проблемах, средь банальностей,
и создаваемой, зачем то прозой, суете…
Ещё о чём-то маловероятном,
да и плохо понятом, пожалуй, аж обоим…-
Трудней всего разумным слыть,
а с тем, хотя б с самим собою совладать…
Ещё трудней ответами блистать…-
Но, без обиды, всё ж, иллюзию построим,
а с тем и будем лишь себя, наверно,
в переписке ( но взаимной ) понимать…
А с тем, в поползновениях наших,
всё ненужное, излишнее отбросим…,
чтоб быть Вершителем судьбы,
хотя б в стихах…- А кто нам запретит?
Перед собою, что ли, отчитаться…
А со временем: «Ужели мы создали?» - спросим…
Не то ведь золото, что привлекает барышами,
а тем более, блестит…
|
