Бодрит прохлада поутру,
Сад пожелтел, плоды созрели.
Скрипят тоскливо на ветру
Осиротевшие качели.
Дождь как из сита без конца,
Пейзаж рисует плакса–осень.
И старый тополь у крыльца
Один из первых листья сбросил.
Туман, поднявшись от реки,
В объятьях зыбких, невесомых
Укрыл прибрежные мостки,
Поляну и тропинку к дому.
Палитра осени щедра,
Янтарным золотом богата,
И красок дивная игра
Последним отблеском заката,
В осенней грусти сентября,
Напоминает о прощанье,
В ней гармонируют не зря
И красота, и увяданье.
«Ничто не вечно под Луной» –
С Шекспиром можно согласиться.
Природа встретится с весной,
А нам, увы, не возвратиться. |
