Шута не выгодно держать у трона:
Ведь знает правду шут, ее не утаить.
А шутовской колпак точь-в-точь корона.
Он раб, он менестрель и этого не скрыть.
Усталость, боль-вот что ему осталось
От шумных и напыщеных пиров,
Он не свободен и испытывает жалость
К таким же подневольным, как и он.
Он делает свою работу от души
И пожинает горькие плоды,
Никто не видит слез - ни я, ни ты,
Но дни его наредкость коротки.
А плата дураку пинки да оплеухи,
И смех о том, что нос курносый на боку,
И медная монета будто приз за муки,
И все что не съедят достанется ему.
А он как пес: он служит верно.
Вот только знает много, а за это плаха и тюрьма,
Забытый камень, крест фанерный... Засохший кипарис засыпала зима...
Но все ж у трона в уголке, на старом месте
Вновь звякает на шапке бубенец.
Как не верти, шутов в миру ни сто, ни двести,
Но всем один положенный конец… |
