Какая странная игра –
не угадать свою же строчку...
Что дальше, может, облака,
а, может быть, поставить прочерк?
Писать про комнат тихий ад,
про иву над крутым оврагом,
мешая выдумки и правду,
отыскивая нужный лад.
Здесь всë диктует ритм один –
стихов и песен господин.
Куда укажет он – туда
бегут послушные слова.
Не может же всë быть так просто –
подумаете, может, вы,
но не совру, если вполголоса
отвечу – только так стихи
и пишутся, всë остальное
построенная в столбик проза.
Поэзия же плод неврозов,
повелевающих тобою,
не согласующих стремленья
с твоими замыслами и
с твоей извечной серой ленью,
с извивами твоей судьбы.
Цени же это вдохновенье,
оно не спросит у тебя,
когда же прилететь ему
и улететь ему когда... |