Рук наших первородным взмахам
Привычных праведных лесов
Теперь свободно дышат прахом
Парады завидных носов.
И слышим снова сердца стуки,
Не в теле – в глубине души,
Не от забот трясутся руки,
Когда внимаем мы глуши.
Хоть знаем, что затем убудет
Лес этот, бремя впереди,
Опять вздыхая, верим: будет
Всегда зыбаться лист в груди...
|