Седая ночь погасит звёзды,
раскрасит серым небосвод.
Я знаю, никогда не поздно
пройти всё задом наперёд.
На том пути вчера сильнее,
закат все краски лил не зря.
Но отвыкать ещё больнее —
привыкнуть к этому нельзя.
Рассказ банален, как пирог,
где верх румяный и печёный.
Начинка твёрже, чем сапог,
хрустит от тяжести лощёной.
И повар вовсе не хотел,
хоть и старался, что есть мочи.
Продукт такой не всем удел,
летит в помойку, штамп — «просрочен». |