Поэтом быть весьма не сладко:
То вдохновения не найти,
То на душе настолько гадко,
Что в свет не хочется нести
Той подлой истины на строках,
Что затаилась у поэта на душе:
Вся боль накопленных пороков
По буквам скачет в неглиже.
И стыдно показать народу —
Небось в цинизме обвинят...
Не примут, не дадут почёту,
Помоями в придачу окатят.
А вдруг кого заденет за живое?
Любой из нас, увы, слабак:
Клин клином вышибает злое
И личное из душ бедняг.
Никто не жаждет окунуться
В свой омут грусти с головой.
Прибрежной пены прикоснуться,
Вести руками под водой.
А стихоплёт на радость людям
Ныряет в чан своих грехов,
Переживая сотни судеб
Ведёт по ватману пером.
В письме частенько не уверен,
В смятении пребывает он:
Как стать заслуженным поэтом,
Вестей безрадостных гонцом?
Со страхом чёрным побороться,
Взять в руки творчество своё:
Не усомниться, не проколоться,
Вершить достойно ремесло?
А что ж ему, никчёмному поэту,
Останется от жизни взять?
На шее затянув потуже петлю
Лишь строки грустные писать.
08.10.2023г.
|
