Она не знает насколько красива,
И сколько силы в её словах.
С ней говорить не хватит Шекспира,
И алкоголя, чтоб пересилить страх.
Но ей не ведома страшная тайна,
Для неё жизнь лишь весёлый кульбит.
Где всё хорошее так не случайно,
Но то не мир, а она горит.
И я хотел объяснить ей на пальцах,
Что ей неслыханно повезло,
Но ни я, ни обложка из глянца
Не заденут её нутро.
Она и дальше горит, и сияет.
Просто живёт. Как жила до сих пор.
И наверное не подозревает,
Она - для мира живой укор. |