Творец погряз в раздумьях томных,
Нет удовольствия творить.
В душе всё больше дыр укромных…
Её, быть может, заменить?
И с каждым днём он размышляя,
Копает яму сам себе.
Он будто что-то вопрошает,
Ища ответы в полной тьме…
Себя давно уже покинув,
Стремится он на свет, но вновь,
Из темноты, зовя в пучину,
Сияет прежняя любовь… |