За твоим ноябрём
бесконечная белая степь
декабрей, январей, февралей,
меланхолией сжатых.
Сон бездонно глубок.
Прочен спящей красавицы
склеп.
Налетает с полей
белым вороном
ветер
крылатый.
И уже всё равно,
что метель зашифрует
твой след -
охраняет покой
онемевшая снежная стая.
Всё кружит и кружит -
а прохожему кажется:
снег
невесомо парит
и на плечи берёз оседает...
Помнишь,
прежде зарёй
ты была в его мраке густом
И рубины твои
зажигали его
поцелуи?
Непривычно алел
твой рябиново-яркий восток.
И орбиту земли
обвивали
небесные струи...
Жить.
Друг в друге тонуть...
Но где был оберег -
пустота.
Грубо порвана нить -
словно кануло
алое
счастье.
Заметает твой путь.
Не пробиться. Надёжна плита.
Но теперь до зари
и прозревшему
не докричаться.
|
