...Признаться, тех жильцов, что выше этажом,
я, проживающий, в глаза пока не видел.
Лишь в тишине, бывало, с книгой в кресле сидя,
я слышал разное: то громко кто-то шел
вверху, по комнате, за гранью потолка,
в который только и уставишься, гадая,
когда у изверга отвалится нога
в конце концов - одна, потом другая;
то крики слышались - и взрослых, и детей,
вверху скандалили, капризничали, пели...
Не обходилось там у них и без затей,
где никуда без перфоратора и дрели.
Я постепенно привыкал, как ко всему,
увы, на свете постепенно привыкают.
Так не показывают больше никому
с недавних пор тетради с новыми стихами,
так затворяются на много-много лет
от всех, как будто жизнь жестоко обманула,
как будто верилось во что-то, чего нет,
а в то, что есть, поверить так и не рискнули
ни сердце слабое, ни вдруг прозревший ум:
быть может, вся эта талантливая небыль
под бесконечным, равнодушным, гулким небом -
всего лишь письменные жалобы на шум? |
