Приоткрыто окно. Пахнет счастьем сирень.
Отчего же от запаха счастья мигрень?
Это прошлое вкралось... Давнишняя блажь –
Мы искали в весеннем кипенье мираж.
Этот поиск слегка затянулся, и вот –
Не мираж, а рутина, не страсть, а расчёт.
Пахнет мылом турецким. Болит голова.
И сирень – просто куст. И слова – лишь слова…
Запах счастья горчит. Мы чужие давно…
Милый, что-то свежо… Я прикрою окно?
|
