В чужую жизнь влезать, до рвоты
душевный скарб перебирать,
кого-то ждать, любить кого-то,
о ком хотелось бы мечтать –
пустое дело. Греет тело
луч солнечный в погожий день.
А мне ещё не надоело
сегодня жить. Кому не лень
меняет мой переключатель
от шторма на всеобщий штиль,
и я, поэтов собиратель,
стихи тащу с собой в постель.
Кого ещё тащить – не знаю.
Весна бушует через край.
А я всё строчки помечаю,
что гений как-то написал:
"Я вас любил, любовь, быть может... "
Высокий смысл, высокий стиль.
Весна и манит, и тревожит
тех, кто ни разу не любил. |
