***
Остров тысячи панихид,
остров тысячи праздников,
как же мрачен первый на вид,
как похож второй на проказников,
что гасают себе босиком
по нагретым булыжникам в прошлом!
Мы себя среди них узнаем,
но захвачены первым островом.
Ах, его притяженье мертво,
безнадежно, неумолимо,
нелогично,
и с ним родство,
как случайность, настолько мнимо,
мимолетно, не описать...
А второй, как бал, тоже где-то,
близко-близко. Туда попасть
можно, ежели та карета
в тыкву не обернулась, там
время подло и нервно-быстро.
Первый остров честнее. Дам
красота и Искусства выстрел
стали черепом, а над ним
мирно слышится «Бедный Йорик»…
Да вослед: «Пора». Сизый дым
бытия сносит прочь, и хмурик
унижает молитву над
необъятным покоем, портя
правду тайны.
Второй — объят
то гипнозом, то страхом; «морта»
за его канканами, смысла
ни аза на сем острове праздников,
кровью залиты сцены, зависла
тишина, как подтекст,
меж двумя полустерта разница…
09.01.2025.
|
