(к ***)
Нет,
ангел мой,
определённо - нет.
Я не поэт.
Мои узоры фраз
отнюдь не совершенны.
И это - раз,
а вот тебе второй:
поэты все блаженны,
а я - другой.
Мой разум - как кинжал,
как скальпель,
как стилет...
Отточен,
насторожен,
и в следу(й)щий момент
готов сверкнуть из ножен
и впиться в суть.
Он жёсток, как металл,
и как металл надёжен,
и быстр как ртуть,
и холоден чуть-чуть,
и столь же осторожен...
Так что, увы, но нет.
Я - не поэт,
мой свет...
Я лишь поклонник муз:
Евтерпы и Эрато.
Их пленник, может быть, когда-то,
через игру стеклянных бус,
а нынче...
просто странноватый
их вольный данник...
Я смеюсь...
Я странник,
дервиш мирозданья.
И я - свободный бриз,
каприз,
хлопок из загобанья*
одной руки,
и щепка на поверхности реки,
чьё имя Стикс,
и чуточку - Улисс.
2019 |
