…………………………….
Не заслужил я обелиск
И доски памятной на стену.
Хоть не скользил по дням, как лис
Подстроив жизнь под перемены.
Как тленна всё же суета,
Больное эго утоляя.
Она, как ластиком стирает
Тебя с судьбинного листа.
Когда слова не на показ
И боль трепещет нервом рваным,
Путь творчества в основе=раны
Не заживающие в нас.
И память вовсе не в томах
Красивых глянцевых дипломов.
Она, как мотылёк впотьмах
Сгорая, рвётся из загонов.
Всё это видится как путь.
Иное, каждый сам решает.
Себя так просто обмануть.
Но редко кто из нас, нас знает.
|
