Твоих волос чуть вьющаяся медь.
И взгляда безнадёжного усталость.
Прости меня, но как тут не скорбеть!
Ни искорки в нём больше не осталось.
Не прежней нежности. Не прежнего тепла.
Всё за бесцветной ряскою печали.
Ты вся как - будто ею зацвела.
И по-другому будет уж едва ли.
|
