Давно стихи я не писала И не держала рифмы нить. Наверное, спрошу у галок: «Что сможет Музу пробудить?» Луч солнца, что коснётся нежно, Загаром ляжет на плечах. И ветер, молодой, мятежный, Запутается в волосах. Дождь, шаловливый, моросящий, Заденет спящую струну. И дятел, застучавший в чаще, И белка, прыгнув на сосну, И шорох листьев вдруг подскажет, В каком краю живёт она. И стайка облаков-бродяжек, И Млечный путь сам путь укажет. Нашепчет адрес тишина. Да, если в сердце есть досада, Нет вдохновения писать. Природа – высшая услада, Она стихов – родная мать. | 