Как сложится судьба,
увы, никто не знает.
Что ждёт нас впереди
закрыто пеленой.
Как часто поутру
нас солнце согревает,
а днём холодный дождь
стучит по мостовой.
Возможно, как-нибудь
ты спросишь: Помнишь, милый,
бродили мы с тобой
ночами у реки?
А может быть потом,
в какой-то день унылый,
ты вспомнишь – был такой,
кто мне писал стихи…
Ещё не потеряв,
не плачут о потере.
О том, что впереди
не стоит горевать.
И потому я вновь
звоню тебе и верю,
всё будет хорошо,
мы встретимся опять.
06.10.1972
|
