Предисловие: ПРОСТИ МЕНЯ, ПЕТЕНЬКА!
Автор:
Пётр Иванов( Дядя Петя)
Дата: 19:26 20.01.2025
https://fabulae.ru/poems_b.php?id=578268
Не летайте...
Выйдешь из кабины самолёта
В туалет спокойно покурить,
Пассажиры бедного пилота
Дружно начинают материть!
И вопят и воюют как собаки,
Прыгают как черти...Ну и пусть!
Пять минут - и сгинут все во мраке.
За штурвал я больше не вернусь! 
Так случилось, Бог не дал мне стати,
Мал росточком и ужасно неказист…
Но, пуская пузыри в кровати,
Смалу грезил небом и мечты сбылись!
Стал пилотом, пусть не самым лучшим,
Самолёт вожу, как пьяный тракторист,
Облака мне, что земные кущи ...
Пру сквозь них я с криком: - Ну, народ, держись!
Виражи готов любые сделать!
И при этом мне нестрашно рухнуть вниз,
У меня такая масса тела -
С парашютом сяду даже на карниз.
С ним я сплю, летаю, ем и моюсь
В туалете - пролетевши облака...
Если надо, покорю с ним полюс...
Но не те задачи у меня пока!
После прохожденья новой тучи,
По салону к туалету нынче шёл,
Материл меня народ дремучий...
Гад, что справа, в морду плюнул! Вот козёл!
Для себя решил- хана им- твёрдо,
Сам к штурвалу больше точно не вернусь,
Напоследок покурю тут... Гордо,
Показав язык им, в унитаз сольюсь! |
Послесловие: .
Нурия Шагапова
Хотел я в детстве стать пилотом,
Да не сбылась моя мечта.
А мне ж всегда летать охота
Тащусь от слов я: - "от винта!".
Хочу курить, пить самогонку,
Девчонок лапать без конца.
А в небе так, пустые гонки,
И даже кружки нет пивца.
Недавно к унитазу срочно,
Штурвал приделал, красота!
Есть сток для пива, это точно,
Какое счастье! От винта!
Elizabet Tarahovski
Я лечу куда хочу,
я лечу когда хочу
и штурвала мне не надо -
я на пятках припущу.
Разметаю облака,
даль прекрасна и тонка
и парю я в ней как птица,
и волнуюсь лишь слегка.
Мне не нужен экипаж,
ни увесистый багаж,
сам себе маршрут рисую...
Вдруг с кровати грохнул аж!
Якутянка
Самолеты, вертолеты...
Закружилась голова.
Не любила ты пилота,
Стало все мне трын - трава!
Ухожу в иные дали...
Мне там будет веселО!
Жму покрепче на педальку,
Чтоб водичкой унесло!
И заплачешь ты не раз.
Я был лучший из пилотов
Я же был воздушный ас!
Пассажирам - обормотам
Я кричу - Адью, ребята!
Слово Автора
В небе я вожу машину,
Выше - только стратосфера.
Кто ругает - всё едино.
Мне их всех не видно сверху.
Я вообще за самолёты!
Я мечтал всегда и грезил.
Не собьёшь тут пешехода,
Нету "встречки" тут, хоть тресни.
Я летаю аккуратно,
Обхожу аэропорты.
С пассажиром непонятно -
Убежал последний что-то.
Прихвативши чемоданы,
Перед взлётом тихо смылся.
В стратосферу как в нирвану
Я умчался, словно птица!
Я летаю в дождь и вьюгу!
Но, налив в стакан рассольчик,
Будит вдруг меня супруга:
"Просыпайся, дальнобойщик".
Фройнд Наталья
Мы парни бравые, сильные, смелые!
Мы в небе высший пилотаж делаем.
А если сложен наш маршрут -
Мы раскрываем парашют,
И прилетаем вниз за несколько минут!
Пора в путь дорогу,
Но перед этим чарку мы себе нальём.
Ты кнопки не трогай -
Тогда быть может мы ещё с тобой споём!
Irina Krupenina
Я пилот довольно всем известный,
поднимаю лайнер в облака.
Но посадка, я скажу вам честно,
неудачно выглядит пока.
Но сегодня мне рукоплескали
пассажиры, словно я артист.
Самолёт поднял я по спирали
и посадку повторил на бис.
Михаил Шубин
Докурил и слился в унитазе.
Тишь вокруг, тепло, уютно мне.
Я лечу куда-то восвояси,
Парашют качает на ремне...
Только мокро стало от чего-то.
Глянул вверх – мой лайнер камнем вниз
Падает без главного пилота
Прямо в темя! Бах! Умчалась жизнь...
Я проснулся, весь дрожу от страха,
Пот ручьями катится по лбу,
Но "козёл", что плюнул на рубаху,
Навсегда теперь останется в гробу!!!
Игорь Дерябин
Полюбила ты пилота,
полюбила за "полёты":
и во сне и наяву...
Клава, Клава! Я реву...
Полюбила за "штурвал",
полюбила за "права"
в небе, кажется, летать!?
Клава! Эх, ядрёна мать...
Полюбила бы поэта,
полюбила бы сонеты!?
Я поэт, я их пишу...
Клава, где ты? Ни "шу-шу"...
Полюбила и люби,
полетела по "грибы"
с лётчиком как будто...
Клава, Клава! Жизнь - минута...
Пролетела, не вернуть,
пробежала, лётчик крут...
Полюбила за "штурвал" -
закружилась голова...
Клава! Эх, ядрёна мать...
Крылья где поэту взять!? |
