Когда в сотый раз ты посмотришь на солнце,
То видишь не свет, а пылающий факел.
И всё повторится, и всё всколыхнётся,
От жара и боли, где крылья оплавил.
Чернее чем ночь, обуглены перья,
И запах черствеет, и в памяти пепел.
Когда в сотый раз ты посмотришь с доверием,
На круг из огня, в который поверил.
Конечно, ты знаешь, как жечь может солнце,
Лаская лучами окрепшие крылья.
Но всё-таки веришь, что всё обойдётся,
Пройдёт, будто сон, как усталость бессилия.
Когда в сотый раз просыпаешься с дрожью,
Что где-то рассвет дарит пламя безумства,
То сердце твоё наполняется болью,
Но крылья несут в неизвестное чувство.
Сто первый настанет, и нет ни сомненья,
Что солнце опять будет жечь их лучами,
Твои почерневшие дивные перья,
Тех крыльев, что гордо хранишь за плечами. |
