Предисловие:
Волшебные звуки цыганской гитары,
Чарующий голос и пламя костра.
Плясала цыганка, не зная печали
И эхом над лесом звенела струна
Ирина Бутримова
Ковыль волнуется как море...
Душа цыганки - луч с небес,
Через ковыль, как волнорез,
Промчится песней на просторе.
Ей сразу петь бы и плясать,
Души цыганской не измерить.
Хочу глазам её поверить
И с нею степью задышать!
И в звуках томного напева
Она игрива и мила
О, Боже... сколько в ней тепла,
И сколько в ней добра и гнева!
Как ты плясала, как ты пела...!
Огнистой юбкою шурша.
Ты так мятежно хороша...
Что, даже степь, похорошела!
Твой танец — ветер в диком поле,
Твой голос — песня ручейка.
И стала вдруг душа легка,
Забыв о прежней, скучной доле.
Лети, монисто, над кострами,
Звени, браслет, в ночной тиши.
Нет ничего важней души,
К тебе привязанной узлами.
Как ты волнительна, цыганка.
И как приволен голос твой.
За что глумишься надо мной,
Моя искусная приманка.
Пусть говорят — обман, причуда,
Что ворожба твоя — лишь дым.
Я за тобой, как пилигрим,
Пришел, не ведая откуда.
Стою под взглядом нестерпимым,
Я у цыганского шатра,
Ты, дикой страстью, от бедра,
Зажгла меня огнём незримым.
И в чёрных локонах — вся вечность,
А в танце — вызов и порок.
Я сам себе даю зарок:
Любить твою бесчеловечность.
9.02.2023г.
|
