он выходит снова за край страниц. я рисую рай, он – фантомных птиц. я пишу о поиске главных тем. он, возможно, прав – темы все не те.
```
запуская пальцы в тепло пыльцы, я давлюсь назло – чтоб свело резцы. и нектар стекает по венам в пах. он не прав, наверное.
или прав?
я смотрю сквозь память, а он – в меня. каждый слог учтён в переплёте дня. на ладонь – ладонь, на обиду – жгут. воздух давит больно, и ветры жмут.
выдыхая сладкую пыль в туман, он вбирает крыльями кровь из ран. я ему доверюсь в последний раз (он ещё ни разу меня не спас).
я пока нигде не нашёл ответ. он моё видение. он мой свет: в зеркалах, звонках, голове, душе.
я лежу в траве.
я не сплю уже.
мы искали вместе, а надо – врозь. всё, что я загадывал – не сбылось. вкус нектара горечи сна главней. не моя вина, что я слился с ней.
я в его глаза запустил рассвет. я почти узнал, что его здесь нет. я его руками достал зарю. в глубине рывка я один горю.
я один.
я помню, что я другой. ты любовь моя, я твоя любовь. но когда целуешь его в плечо, только мне отчаянно горячо.
|
