Пришёл поэт пожить, побыть для нас и облаком, и солнцем.
И день за днём и в дождь, и в снег сидел сутулясь у оконца.
И месяц плыл, и вечер стыл, и где-то музыка играла,
А он стихи писал. Потом читал у старого вокзала
И в дождь, и в снег. Но день за днём ходили люди и молчали,
А он читал... Потом писал и повторялось всё сначала.
Крутили люди у виска, смеялись, слушали, бывало.
Поэт читал, читал, читал... чуть виновато, чуть устало.
Тянулись месяцы - года. Мерцали в
сумраке столетий
Его стихи - его звезда... Но он однажды
Бога встретил
И с ним уехал на восток. Оставив только у оконца
На память россыпи стихов, а в небе облако и солнце.
Февраль 2024 г. |
