Не моя печаль, не моя вина,
Что опять которая ночь без сна
В опустевшем дворце Пандоры.
Межсезонье — медленный суицид,
Ничего не ново, сюжет избит
И растёт из того же сора.
Потолок и стены, фонарь в окне,
Чья-то тень, забывшая обо мне,
Путь из спальни, ведущий в кухню,
И обратно — мой биполярный круг.
Вот бы небо рухнуло сверху вдруг,
Но оно, как назло, не рухнет,
Сколько ни предсказывай, ни пророчь,
Повторится снова и день, и ночь,
Дом, работа… Чего же боле.
Стайка букв, летящих на белый лист,
Вереница чисел, имён и лиц,
Дождь со снегом, золой и солью,
В ровном ритме пульса досадный сбой —
То, о чём молчу, в чём себе самой
Я и шёпотом не признаюсь…
Не моя любовь, не моя печаль,
Это лишь чернила, что льёт февраль,
В пустоту межсезонных пауз.
|
