Простился, уехал, забыл...
Минувшее скомкал листом;
и вот, я – дорожная пыль,
ковыль на просторе степном.
И гонит меня в новый мир –
ни бедность, ни долг или страх,
а странников вечный кумир:
быт вольный в суконных шатрах.
Пионом склонюсь между трав,
овся́ницей буду в дождях,
где вольность лихую вобрав,
звучат ноты ветра в лада́х.
И мне не ступить уж теперь
на прежде родимый порог.
Иная открылась мне дверь,
ведущая в пропасть дорог. |
