Простился, уехал, забыл...
Минувшее скомкал листом;
и вот, я – дорожная пыль,
ковыль на просторе степном.
И гонит меня в новый мир –
не бедность, не долг и не страх,
а странников вечный кумир:
быт вольный в походных шатрах.
Пионом склонюсь между трав,
овся́ницей стану в дождях,
где вольность лихую вобрав,
звучат ноты ветра в лада́х.
И мне не ступить уж теперь
на прежде родимый порог.
Иная открылась мне дверь,
ведущая в пропасть дорог.
|
