Попрощались мы красиво,
даже вежливо вполне.
Ты сказала: - Будь счастливым
в этой сраной тишине!
(И на самом деле тихо
было нас двоих вокруг…)
Я сказал: - Прощай, чувиха! –
ощущая сердца стук.
А вверху луна алела,
а внизу был холодок.
(Ты душой, наверно, тлела,
думая: - Как он жесток!..)
Смял я фотку, как бумажку.
А на фотке были мы…
(Почему-то нараспашку
были мы в разгар зимы?)
А ещё ты мне сказала,
что я шанс свой упустил,
и что счастья было мало,
и чтоб я тебя простил…
…Облик твой я не забуду,
что, конечно, очень жаль.
Не случилось в жизни чуда,
и внутри одна печаль…
Но кончать с собой не стану!
Ты уходишь – ну и пусть!
Выпью водки, стану пьяным
и начну лелеять грусть…
|
Может, к радости, не к грусти. 
Особенно музыка, вкус у тебя, несомненно, есть.