Погиб наш мальчик сероглазый,
такой любимый и родной.
... Он на фо-но играл – не сразу –
виолончель терзал порой.
Стихи его вмиг оживали
прекрасным слогом на листе.
Писал картины. (Разве знали,
что времена придут не те?)
... Стал парнем смелым он и рослым,
друзья открыли нам глаза,
что НИК его был «Ангел Просто»,
добр и отважен... В образа
теперь глядим и так скучаем...
... Как жить на свете без него –
совсем сейчас не понимаем
и не желаем ничего.
Могу понять чужое горе
и тех, кто это испытал.
Свое же? Слёз налито море,
и душу рвёт за шквалом шквал.
... Прости, родной. Ушел так рано.
Уже не будет – двадцать два.
И кровоточит в сердце рана...
и живы без тебя... едва.
|
Кому то укорочен путь.
Хоть он талантлив и достоин.
Но перст судьбы не повернуть.