Писал пять дней, венок сонетов вился,
Его коса видна в пшеничном поле,
Я наблюдал порой и веселился:
- Чудак поэт себя лишает воли.
Видны барханы той макулатуры,
Табачный смог и ругань раздаётся,
И дым столбом, что из вулкана вьётся,
Какой кошмар и никакой культуры.
Лозу плетет - корзинщик у дороги,
Венок цветов - пастух наш быстроногий,
И кренделя, наш пекарь вьёт искусно.
Так не печалься друг ты мой сердечный,
Связать веночек труд не быстротечный,
Венок сонетов - тоже ведь искусство! |
