Рыжий огонь стволов
В море зеленом хвои.
Песня ветров без слов.
Бор - колыбель покоя.
Что может быть ценней
В этом безумном мире
С морем ночных огней
И теснотой в квартире.
И если к рыжему,
Что утонул в зеленом,
Неба добавить выжимку,
То по моим канонам
В этой картине маслом
Высшая цель искусства,
Без шелухи, без фарса
И без границ Прокруста.
В ней бы и жить от века,
Босым ходить по тропам,
В поисках человека
Гнать из себя мизантропа. |
